я пришел домой с работы - завтра, вроде бы, суббота. 
захотелось мне культурного досуга.           
взяв пивка бутылок двадцать, 
чтоб потом не отвлекаться.
сел я телек посмотреть с моей супругой.

диктор начал из далека, дескать, с дальнего востока
страшный вирус начинает продвиженье.
чем лечить его не знают,
но минздрав предупреждает:
даже водку подвергайте кипяченью.

а вчера в селе поганки два моньяка из берданки
целый день палили возле сельсовета.
местный батальон спецназа
предпринял атаку газом,
так что больше никого в поганках нету.

а банкиру иванову кто-то бомбу приготовил,
да видать, не пожалел заряд фугаса:
три минуты над кварталом
бээмвэ его летало
и под это дело кто-то взял сберкассу.

тут нам дали передышку рекламную -
показали колбасу иностранную.

а потом суровый диктор, про себя злорадно хмыкнул,
мол, сейчас вам, россияне, поплохеет.
и как дал нам репортажу,
так что я не понял даже
как угнали бронепоезд лиходеи.

и вообще на землю нашу, неизвестная пока что,
надвигается огромная комета.
так что нам на этом свете
больше ничего не светит
и спасенья от кометы этой нету.

я обнял жену, рыдая, говорю: "прости родная,
что на свадьбе я до чертиков напился."
а она, тихонько плача,
говорит: "а как же дача?
ты же крышу перекрыть договорился."

дальше были поцелуи прощальные
и глаза жены большие, печальные.

спал я плохо, суетливо. десять раз вставал за пивом
и засел писать письмо в теленовости.
дескать, за ущерб моральный
дайте стимул материальный,
а не то я, через вас, свихнуся в скорости